As histórias que os outros contam sobre nós e as histórias que contamos sobre nós próprios: quais são as que mais se aproximam da verdade? Será assim tão evidente que são as próprias? Será que cada um é uma autoridade para si próprio? Haverá, nessas histórias, uma diferença entre o verdadeiro e o falso? Em relação a outras histórias sobre aspectos exteriores ela existe, de facto. mas o que sucede quando nos dispomos a compreender alguém na sua interioridade? Será que essa viagem algum dia terá fim? Será que a alma é um espaço habitado por factos? Ou será que os supostos factos não passam das enganadoras sombras das nossas histórias?
segunda-feira, 5 de outubro de 2009
segunda-feira, 4 de maio de 2009
Gavetas
Sinto a fronteira entre os pés no chão e o abismo de dia para dia cada vez mais estreita.
Não é fácil ficar deste lado, guardando diariamente em gavetas o que me empurra para o outro lado.
Às vezes abro apenas uma brecha, uma ligeira brecha de uma qualquer gaveta.
Mas o pavor de que expluda um dilúvio incontrolável impele-me sofregamente a fechá-la com brusquidão.
Ainda assim, uma lágrima morna e salgada escorrega lentamente pela pele.
Falta espaço para tanta gaveta.
Falta tempo para arrumar o que está lá dentro.
Falta Luz para ver com clareza, tudo o que guardam desordenadamente.
Falta coragem para as abrir a todas e deixar sair a tempestade que aprisionam.
Não é fácil ficar deste lado, guardando diariamente em gavetas o que me empurra para o outro lado.
Às vezes abro apenas uma brecha, uma ligeira brecha de uma qualquer gaveta.
Mas o pavor de que expluda um dilúvio incontrolável impele-me sofregamente a fechá-la com brusquidão.
Ainda assim, uma lágrima morna e salgada escorrega lentamente pela pele.
Falta espaço para tanta gaveta.
Falta tempo para arrumar o que está lá dentro.
Falta Luz para ver com clareza, tudo o que guardam desordenadamente.
Falta coragem para as abrir a todas e deixar sair a tempestade que aprisionam.
sábado, 2 de maio de 2009
terça-feira, 3 de março de 2009
Preciso de palavras...
Durante muito tempo as palavras fluíam como por magia.
A qualquer hora do dia era só pegar no lápis e no papel.
Às vezes, não tinha com que escrever e tinha que improvisar, porque as palavras entupiam-me a garganta e tinha que as soltar, pois parecia que se o não fizesse ia sufocar.
Quantas vezes, noite dentro, soltei palavras e mais palavras que depois guardava para mais tarde voltar a senti-las.
Todas as palavras tinham subjacente um sentimento ou apenas uma sensação, um momento ou um instante, um lugar, uma cõr, um cheiro, uma intenção, um desejo, às vezes um capricho...uma vontade.
A qualquer hora do dia era só pegar no lápis e no papel.
Às vezes, não tinha com que escrever e tinha que improvisar, porque as palavras entupiam-me a garganta e tinha que as soltar, pois parecia que se o não fizesse ia sufocar.
Quantas vezes, noite dentro, soltei palavras e mais palavras que depois guardava para mais tarde voltar a senti-las.
Todas as palavras tinham subjacente um sentimento ou apenas uma sensação, um momento ou um instante, um lugar, uma cõr, um cheiro, uma intenção, um desejo, às vezes um capricho...uma vontade.
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